EN EL SILENCIO

Nº 35. Temporada 4ª. Agosto / septiembre 2014


Sube el volumen, súbelo,

hasta que solo la música

deje constancia de su existencia.

No quiero oír mi voz,

que ella sea una nota más

de nuestra sinfonía eterna

y por tanto inacabada.

Ojalá pudiera ser

tan inmaterial como esa onda

que en ti penetra,

y tú la admites,

y te hace feliz.

¡Divina meta!

Ven, cerremos la ventana

para olvidar que existe un mundo

y así oír mejor el susurro de nuestra piel.


                                           Ancrugon     

 

Sobre atardeceres, de Antonio Cruzans 

 

Antes de leer le “Historia sencilla” me gustaría que conocieras a dos mujeres extraordinarias: Anne Sullivan y Helen Keller. Anne Sullivan, nacida como Anne Mansfield Sullivan en 1866, en el humilde pueblo de Feeding Hills, Massachusetts, fue una superestrella de la enseñanza que no tuvo un comienzo fácil. A los cinco años, una enfermedad llamada...

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LOS CLÁSICOS DIVERTIDOS: Letrillas venenosas, por Ancrugon.

 

Según dictan las normas, una letrilla es una composición poética, generalmente breve y normalmente en versos de arte menor, cuyas estrofas mantienen una estructura simétrica, cerradas ellas por el mismo estribillo que repite el pensamiento central y más importante de forma reiterada y machacona.

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El guardián entre el centeno, de J. D: Salinger.

 

-Dígame, Howitz -le dije-. ¿Pasa usted muchas veces junto al lago del Central Park? -¿Qué? -El lago, sabe. Ese lago pequeño que hay cerca de Central South Park. Donde están los patos. ¿Sabe, no? -Sí. ¿Qué pasa con ese lago? -¿Se acuerda de esos patos que hay siempre nadando ahí? Sobre todo en primavera. ¿Sabe…

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Solo el amor, de José Ángel Valente.

 

Cuando el amor es gesto del amor y queda vacío un signo solo. Cuando está el leño en el hogar, mas no la llama viva. Cuando es el rito más que el hombre. Cuando acaso empezamosa repetir palabras que no puedan conjurar lo perdido. Cuando tú y yo estamos frente a frente y una...

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ESPEJOS A RAS DE SUELO: Merecimientos, por María Elena Picó Cruzans

 

Lo que nos queda cuando dejamos de ser seducidos por el halago de la muerte es la vida. El premio es la vida. El castigo es la vida. El precio es la vida. Y se nos aparece así a bocajarro, sin un resquicio de prerrogativa. La miramos, pasmados y boquiabiertos. Y es entonces cuando nos preguntamos si la merecemos.

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EFEMÉRIDES: La carrera de obstáculos de septiembre, por Luis Antonio Novella

 

Para este número os proponemos de nuevo otro juego de pistas que os llevará hasta un personaje histórico y bastante famoso al que, como siempre, tendréis que llegar avanzando poco a poco resolviendo las diferentes incógnitas que os vamos colocando como en una carrera de obstáculos.

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Silencio. Pensamientos.

 

¿Sabías, mi amor, que el silencio siempre encierra una esperanza?... Dichas las palabras ya no hay vuelta atrás, nada volverá a ser lo mismo. Sin embargo, en el silencio de la noche las presencias toman forma y volumen, y los sueños se van haciendo realidad, hasta que llega el sonido del trueno y todo se...

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LA PENÚLTIMA FILA A LA IZQUIERDA: Una hoja en blanco y una botella de ron. Free Jazz, por Ana Bosch López.

 

5 de Junio de 2013.

Conozco esta sensación.

Noto como mi mente se ha separado de mi cuerpo y vuela mucho más arriba, mientras observa como el resto del barco navega sin un rumbo claro. Sólo un par de ideas se apoderan de mi cabeza rompiendo los barrotes de su jaula y saliendo del pequeño rincón donde cada mañana las encierro y las ato con más fuerza. Pero como todo ser humano, estoy atrapado en la debilidad de mis instintos más primarios, y en cuanto se produce un mínimo cambio aflora la naturaleza en la que fui creado, trastocando todo cuanto había construido encima de una forma cuidadosamente artificial, y haciéndome sentir más pequeño aun si cabe, porque veo prender toda mi obra de la que ni siquiera podré recoger sus cenizas.

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EL DIARIO DE ANA: Eclipse, por Ana L.C.

 

“Aquel día se escondió el sol.

Sí, fue como si la noche cayese de golpe sobre el mundo un poco antes del mediodía y todos miraron al cielo, sorprendidos y aterrados. “¿Es esta una señal de alguna catástrofe que Dios nos envía para castigar nuestros pecados?” – preguntaron angustiados al cura de la parroquia y él dijo que posiblemente así sería. Y todos comenzaron a llorar y a golpearse los robustos pechos de rudos campesinos gimiendo súplicas y palabras de arrepentimiento. Sin embargo Melquíades, el alquimista, dijo con su voz ronca y desgastada de puro vieja:

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ESCRITOS DE MI MEMORIA: Las cartas que nunca escribí, por Carmen Tomás Asensio

 

Me frena la idea de ponerme “trágica”.

Tengo necesidad de que se me escuche. Sólo eso.

Abriré ríos, construiré puentes para comunicarnos; pero ¿cómo?

¿Qué haré que no sea sólo para mi satisfacción?

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TEMAS E IDEAS: Libre albedrío, por Ancrugon

 

Sentado en un banco de madera, con la mirada perdida en el ramo de rosas que sostiene con las dos manos entre sus rodillas, se ve a un joven vestido con un impecable traje de chaqueta.

El bullicio de la calle aumenta a medida que desciende la luz del día y crece la de los escaparates, pero él no parece darse cuenta y sólo, de vez en cuando, mira hacia la esquina de la avenida donde, con un ritmo que ya ha llegado a percibir de tanto observarlo, un semáforo va alternando sus colores luminosos.

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