Conversaciones con mi gato:

Me mira

Por poniente se precipita la tarde con cautela, por oriente se adelanta el aliento opaco de la noche, y en medio, el día, con resignación se apaga… uno más en el catálogo del tiempo.

Un trabajo de…

caen las sombras al lado de la luz

como el día tras la noche

como el trueno tras el rayo

como tú y yo tras la esperanza 

 

caen las hojas al lado del fango

como los meses tras del año

como la muerte tras la vida

como tú y yo tras el tiempo

 

caen las olas al lado de las rocas

como la arena tras el viento

como la lágrima tras el dolor

como tú y yo tras el consuelo

 

cae el ocaso al lado del amanecer

como el otoño tras el verano

como el caudal tras la corriente

como tú y yo tras la realidad

 

cae el perdón al lado del pecado

como la tierra tras el cielo

como el cielo tras la tierra

como tú y yo tras nuestra herida

me mira la noche

con mira azul

y puesta de olvido,

 

mientras la aldaba,

con indiferencia,

golpea el portal

de todo lo que hoy

no tiene sentido,

 

en mi lado

los mismos vivos,

quizá otros muertos,

las mismas deudas,

idénticos deudores,

 

abrazado amanecí

a mil promesas,

y dejé de cumplir

novecientas noventa,

y mirando la noche

olvidé las otras diez…

 

¿qué me pasa?

no lo sé…

son días de borrasca,

horas grises

y yo de espaldas

al tiempo,

 

apenas has venido

y ya te marchas,

te espero

y ya te has ido

 

tu abrazo…

abrazar el agua:

frescura, alivio

y al instante sed…

 

me mira la noche

con mirada azul

y puesta de olvido

A Miguel Hernández

 

Fue tu casa el cielo, techo de estrellas;

tu vida la prosa, poesía tu sangre,

glosa tu boca versos a borbotones,

tu orgullo de Orihuela ser hijo

y hermano de la libertad…

 

Corre el Segura arañando la tierra

con trazo irregular,

pero es tu pluma, tu verso

y el sentir de tu pueblo,

a su cauce tu palabra

gloria le das.

 

Dime, Miguel, ¿qué hizo la infamia

de la sinrazón con tu juventud?,

¿por qué la blanca paloma de la fácil

prosa y bella métrica

es cautiva de la mediocridad

de injusta justicia?

¿Por qué tú? ¿Por qué, Miguel,

si tu único delito fue cantar

con bella lírica la amistad,

el amor y la libertad?

 

Fue tu tierra, tu diosa y tu musa:

rincones, carriles y veredas,

acequias, senderos, huertas,

la vega entera,

policromía de flores

y el efluvio del azahar,

flor de libertad,

y la mirada bruja de la huérfana,

gracejo en el habla

cuando dice, “te quiero”.

 

Dime, buen pastor,

cuán bello es el cielo en su día y en su noche,

que brote del hombre el poeta

y esculpa palabras de esperanza.

Dime, Miguel, dime lo qué sientes

cuando la prosa a la mente añora

y en la garganta se rompe,

y esculpa palabras de vida,

de gloria y de muerte

en cuartetas y glosas.

 

Dime, Miguel, poeta de Orihuela,

trovador del mundo, dime

por qué encerraron al hombre entre rejas,

se pudrió el cuerpo, se apagó la vida,

pero se olvidaron de que Poesía

es un invento de Dios.

Por poniente se precipita la tarde con cautela, por oriente se adelanta el aliento opaco de la noche, y en medio, el día, con resignación se apaga… uno más en el catálogo del tiempo.

En la distancia la veo llegar, en silencio, con misterio y miles de dudas, fiel a la cita, con la urgencia de lo inseparable, con la necesidad de una playa para las olas, de un trueno para el rayo, de una vida para la sangre… mi soledad.

 

Rosa púrpura.

Púrpura rosa.

De un sueño de Dios nacida

en el séptimo día

como símbolo de amor,

de junco fuerte y erguida

cuando el cierzo besa

tu corola de miel y seda,

cuando el alba te cubre de perlas

y la luz te descubre de cuarzo y plata.

 

Rosa púrpura.

Púrpura rosa.

El Creador temeroso y precavido

con vestido de espinas como dardos

defendió tu esbelto tallo,

como símbolo de armonía

nacida de un sueño de Dios.

Gracias por leernos...

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