Un trabajo de…

Este es el caso del libro que nos ocupa: Polvo eres (Peripecias y extravagancias de algunos cadáveres inquietos), sobre el que la propia autora, Nieves Concostrina, afirmó: “Con este libro sólo pretendo demostrar que la muerte [de otros] puede llegar a ser tan interesante, extravagante o divertida como la propia vida. Y que Dios, o quien sea, nos pille confesados”.

Realmente la muerte no hace distinción entre pobres y ricos, poderosos o esclavos, listos o tontos, hombres o mujeres… ella, cuando se empeña, allá va y todo se lo lleva. Pero los humanos somos unos seres bastante peculiares y no podemos dejar nada quieto ni tranquilo, y en este frenético quehacer no respetamos ni el descanso eterno de aquellos que ya se fueron.

Concostrina ha dividido su colección de anécdotas sobre difuntos en siete grupos: Los mandamases, En olor de santidad; Filosofía y letras; Política, galones y aventura; Farándula, rock y deporte; Una de malos y otra de buenos, y Miscelánea.

En el primero nos habla de los botellones fúnebres que se celebraban en la tumba del emperador Nerón, o de que Jaime I el Conquistador parece que tiene más de una cabeza, y digo tiene, en presente, porque el hombre solo tuvo una en vida, o que Carlos II el Hechizado poseía un testículo atrófico, así mismo, otro emperador, Carlos I de España y V de Alemania, no se decidía en dónde ser enterrado y su hijo, Felipe II, estaba obsesionado por coleccionar reliquias, y no digamos de la chapuza de entierro que tuvo el pobre Maximiliano I de México… ¿Sabían que Alfonso XII fue el último rey que murió reinando?, aunque parece que hay una reina por ahí que está empeñada en arrebatarle tal honor. Y a estos les siguen Humberto I de Saboya, Alejandro I de Rusia, Gengis Khan, Cuauhtémoc, el rey azteca con dos tumbas, Napoleón Bonaparte e Inés de Castro, quien fue coronada después de muerta.

En el segundo grupo, como ya habrán deducido, se agrupan beatos y gente de iglesia, y allí nos enteramos hay santos a quienes le sobran huesos, como a San Valentín, de que Franco se pasó la vida pidiendo la mano de Santa Teresa de Jesús, de que San Silvestre no para de sudar, o de que el Obispo Alonso Suárez de la Fuente del Sauce se pasó la friolera de quinientos años sin sepultura, y muchas más cosas sobre San Juan de la Cruz, San Lucas, San Félix, San Celestino V, San Vicente mártir, San Antonio de Padua, Banedicto XIII, el papa Formoso o Juan XXIII.

Si a San Valentín le sobran huesos, al poeta del Renacimiento italiano Giacomo Leopardi, le faltan, y a su colega Francesco Petrarca no lo enterraron con su cabeza sino con la de una mujer… El filósofo Herbert Marcuse no se pasó quinientos años sin descanso después de muerto, como aquel obispo, aunque sí veinticuatro en una estantería, y a René Descartes le subastaron el cráneo… Pero tampoco se quedan atrás el filósofo Jeremy Bentham, ni Pitágoras, ni Pedro Calderón de la Barca, ni Felix Lope de Vega, ni el poeta inglés Percy B. Shelley, ni Anton Chéjov, ni Dante Alighieri, ni Victor Noire, o Edgar Allan Poe, u Oscar Wildar, y mucho menos William Shakespeare… y es que por muy sesudos que hayan sido en vida, una vez muertos, nadie es dueño del destino de sus despojos.