El Volumen de una Sombra. Temporada 3ª. Entrega 30ª. Octubre / Noviembre 2013

 

En la resignación

 

 

Desde aquí no se ve el mar,

pero el cielo es azul

y veleros de algodón

dejan estelas nítidas.

 

Tendré que echar el ancla

y quedarme,

soñando con la emoción

que no puedo expresar

y que nunca conocí.

 

Y lo que un día creí

es hoy simple utopía,

cuento de hadas, fantasía

de mi sentir juvenil.

                  

Ancrugon

 

 

 

Mientras te acaricio

te veo envejecer

Las amo a las dos

a ti y a tu muerte

 

Alejandro Jodorowsky

 

TEMAS E IDEAS: Soledad, por Ancrugon

 

Soledad no tuvo una infancia cómoda... En realidad, podríamos decir que la niñez de Soledad no fue ni fácil ni feliz, y no porque Soledad viniese a nacer en el seno de un familia de escasos recursos… bueno, esto es un eufemismo, pues la verdad cruda y cruel es que esos recursos brillaban por su ausencia y Soledad creció con apenas lo más esencial y careció siempre de los caprichos que tenían las otras niñas y a ella le hacían brillar los ojos de envidia, pero no, lo peor no fue eso porque ella lo habría dado todo por bueno si en su vida, a pesar de lo cruel que esto pueda sonar, hubiera existido un vacío, una ausencia…, alguien hubiera dejado de existir en un momento determinado de su corta vida. El caso es que Soledad tenía una enorme sombra en su historia cotidiana que le impedía ser como el resto de las chiquillas de su edad, una agujero negro que todo lo devoraba, sobre todo la alegría y la luz, un monstruo que destruía cada segundo de su existencia como un río de lava ardiente surgiendo de un volcán fatídico, un hombre cuyo nombre le hacía temblar de terror y le infundía unos enormes deseos de salir corriendo y esconderse: su padre.

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MIS AMIGOS LOS LIBROS: La gran marcha, de E.L. Doctorow

 

"El historiador da cuenta de los hechos,

el novelista llega al fondo de los sentimientos"

Doctorow

Si nos detenemos a buscar actividades puramente humanas no podemos extrañarnos que una de las más comunes y características sea su afición a las guerras, hasta tal punto, que no solamente se conforman con buscarles justificaciones, muchas veces bastante dudosas o poco creíbles, sino que incluso se las llega a revestir de una dignidad, de un romanticismo y de una solemnidad de los que, realmente, carecen. Sin embargo, lo innegable es que la historia de cualquier pueblo o raza acampada sobre la corteza terrestre resulta ser una interminable sucesión de estos hechos bélicos que han forjado fronteras, trazado heridas y modelado personalismos, odios y diferencias.

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LA LETRA Y LA MÚSICA: Man in Black, por Eva Sion

 

No vayáis a confundiros, aunque el título lo parezca, no vamos a hablar de extraterrestres ni de las locuras de un Will Smith tarambana, no, nada más lejos de ello, pues cuando nombramos en música a the man in black, sobre todo si se refiere al mundillo del country, nos referimos al compositor y cantante norteamericano Johnny Cash, quien tenía preferencia por este color a la hora de elegir sus prendas de vestir sobre los escenarios, en consonancia con los oscuros tiempos en que desarrolló gran parte de su carrera, cuando millares de jóvenes estadounidenses se dejaban la vida en las selvas del sudeste asiático por el bien del “sueño norteamericano”, aunque de negros nubarrones no hay época que se salve… ¿verdad?... Esa costumbre de aparecer en escena con largos abrigos negros que le llegaban hasta las rodillas comenzó a ser frecuente en él a partir de la década de 1970 y contrastaba con su indumentaria anterior consistente en ropa vaquera bastante aderezada y vistosa, pero el motivo de tal cambio nos lo da él mismo en el contenido de este álbum y, sobre todo, en la letra de la canción que le da título, y es que Johnny Cash consideraba el color negro el reflejo de la pobreza, del dolor, de la tristeza y del hambre de libertad que él mismo sufrió en sus propias experiencias vitales… Si siguiera vivo, vestiría todavía igual porque nada ha cambiado…

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ESPEJOS A RAS DE SUELO: Mundo al revés, por María Elena Picó Cruzans

 

Cuando era niña recuerdo haber utilizado la frase: “El que lo dice lo es; mundo al revés”. Seguro que ajena al significado que le doy ahora como adulta, estaba haciendo referencia a uno de los mecanismos de defensa más citados cuando hablamos de estructuras psicológicas: la proyección.

         De este mecanismo ya he escrito sobre todo en Palabras de mala prensa, donde he explicado mi convivencia con él desde la Gestalt y las Constelaciones Familiares. Freud fue el pionero en definirlo dentro de las procesos de autodefensa automáticos que el niño necesita para superar ciertas situaciones que exceden sus fuerzas y recursos. Él los llamó “sistemas de defensas primarias del ego”.

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PENSAMIENTOS: Sobre la resignación, por Ancrugon

 

Resignación es una palabra que nunca me ha gustado porque sabe a derrota. La resignación, me dijo una vez un anciano, que de estas cosas saben mucho, es un instrumento que sólo se toca cuando no hay más remedio y es el placebo de quienes se rinden… Si el primer ser humano se hubiera resignado, el mundo seguiría en el Paleolítico, y alguien me dirá: “¡Y cuánto habríamos ganado!”… Pero, con todos sus defectos, a mí me gusta el momento que me ha tocado vivir, pues es el mío y no otro y, como no me resigno, intento hacerlo mejor de lo que parece, aunque simplemente sea soñando… Ya sé que al final la vida siempre te derrota, lo sé, pero ¿quién me va impedir morir luchando?...

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EFEMÉRIDES: Ocurrió en octubre, por Luis Antonio Novella

 

Este mes he escogido a cinco autores españoles, muy conocidos, aunque de distintas épocas y estilos, espero que los disfrutéis.

 

“EL QUE NO LEE NO TIENE NINGUNA VENTAJA

SOBRE EL QUE NO SABE LEER”

 

ANTONIO GALA.- Nacido en Brazatortas (Ciudad Real) el 2 de octubre de 1930.

MIGUEL DELIBES.- Nació en Valladolid, el 17 de octubre de 1920.

MIGUEL HERNANDEZ.- Nacido en Orihuela (Alicante) el 30 de octubre de 1910.

GERARDO DIEGO.- Nació en Santander, el 3 de octubre de 1896.

ALBERTO VAZQUEZ FIGOROA.- Santa Cruz de Tenerife, el 11 de octubre de 1936.

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EFEMÉRIDES: Ocurrió en noviembre - ¿Cuánto sabes?, por Luis Antonio Novella

 

Con este nuevo número de Efemérides, vamos a comenzar un pasatiempo de autovaloración, pues seréis vosotros y vosotras quienes os corregiréis vuestros fallos y puntuaréis vuestros aciertos. Las soluciones a las preguntas y a los diferentes juegos que os vayamos proponiendo las daremos al mes siguiente. El único premio será la satisfacción de saber o el placer de aprender algo que desconocíais. Los autores que os proponemos, nacidos todos en el mes de noviembre, son los siguientes: 

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EL ARPA DORMIDA: Rogelio Buendía, el violín desconcertado

 

“Soy un violín desconcertado y mudo
y quiero arrinconarme,
 
y yo mismo me eludo 
porque tengo pavor a emocionarme”.

 

Se dice de Rogelio Buendía, onubense de nacimiento, allá por el 1891, que anduvo por los caminos de la poesía probando de todas las fuentes y mordiendo en todos los frutos, por lo que su voz tenía tantos timbres y tanto tonos, como pasiones dormitaban en su alma e ismos fungían sus efímeros cargos de estrellas fugaces. Médico de profesión, aunque ave de espíritu, se esforzó por desentrañar los secretos encerrados en la arcilla de las palabras, para poder modelar lo inefable en goteos de rimas y en corrientes de pasiones que abandonaba a su suerte en las páginas literarias que pululaban sobre los candiles del momento, y así, cuando sólo contaba con veintiún años de edad, tal vez todavía bajo la influencia de los cisnes y palacios, las princesas y los hados, afilió sus versos al sentir modernista, ya de pelo cano, con su volumen primerizo El poema de mis sueños, al que siguieron, con idéntica filiación, Del bien y del mal, en 1913 y Nácares, tres años después.

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REFLEXIONES EN LA BISAGRA: Calma, por Vicent M.B.

 

Pasqual estaba sentado justo frente a mí, y solo le faltaba lamerse la sangre de los colmillos. Con la mano izquierda asía una caña de cerveza mientras con el dedo medio de la mano derecha dibujaba círculos siguiendo la boca del vaso. En total éramos cuatro personas sentadas en aquella mesa, más una quinta que se levantaba constantemente para saludar conocidos, apremiar a los camareros o tropezar con aparente descuido con alguna postadolescente. Teníamos una conversación bastante animada e intelectualoide que, por momentos, estaba cristalizando en un despedazamiento cruel de las últimas películas de Woody Allen. Pasqual estaba participando activamente en la conversación y, sin embargo, con el tiempo seguramente acabe pensando que ayer estaba con la mirada perdida, en una especie de ensoñación. El caso es que mostraba una actitud turbadora. Por la calma canalla que transpiraba se podría decir que venía de pasar una tarde de sexo terriblemente satisfactorio. Pero había algo más.

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ÉRASE UNA VEZ: Paseo nocturno, de Rubem Fonseca, por Ancrugon

 

El brasileño Rubem Fonseca es uno de esos autores de inspiración tardía, pues no fue hasta sus treinta y ocho años cuando comenzó su carrera literaria, sin embargo, no llegó a ella con las manos vacías, sino repletas de las experiencias vividas en su trabajo anterior como abogado y policía y, sobre todo, atesoradas durante el tiempo pasado ejerciendo en las calles de Río de Janeiro, de las cuales obtuvo un rico bagaje de temas e imágenes que plasmará en sus libros.

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JUGUETES: Susurros 5: Una visita nocturna, por Wendy

 

Tan sólo faltaban dos días para el sábado de la fiesta y María estaba a cada momento más nerviosa, sobre todo cuando veía a su hermana desenvolviéndose entre aquella descomunal maraña de preparativos igual que un pez en las aguas más plácidas y cristalinas: siempre le había sacado de quicio su natural disposición para ese tipo de cosas, su facilidad para relacionarse con las otras personas, sobre todo con los chicos, la desenvoltura con que era capaz de llevar una conversación, la aptitud innata de caerle bien a la gente y, sin embargo, luego en casa se comportaba como una ñoña y blanda chiquilla melindrosa y miedica.

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NOVEDADES LITERARIAS: Octubre 2013, por Marina Gómez Patricio

 

Con la caída de las primeras hojas comienzan a salir los nuevos títulos de libros como setas en el bosque editorial y es que el otoño, con la llegada de los fríos vientos norteños, a pesar de que esta año se hagan los remolones, invita al recogimiento acurrucándose en nuestro rincón preferido dejándonos acariciar por los tibios rayos del sol del atardecer a través de unos cristales reverberantes de luces evocadoras… Sí, el otoño y el invierno son las estaciones adecuadas para soñar y este año parece que tendremos que elegir entre viajar a través del tiempo con la vuelta de la novella histórica, o temblar acongojados por las de terror, intriga o misterio. Pues nada, a disfrutar con ese artilugio que la naturaleza tuvo a bien concedernos y que a nosotros corresponde utilizar y mantener en buen uso, la imaginación.

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PERSONAJES DE PAPEL: Historia del cómic: Grecia antigua, por Fe.Li.Pe.

 

En el periodo prehelénico se decoraban los muros de los edificios principales con pinturas sobre estuco (una pasta compuesta de cal apagada, mármol pulverizado, yeso y pigmentos naturales, que tiene la propiedad de endurecerse con bastante rapidez en contacto con el dióxido de carbono del aire y se utiliza para enlucir paredes y techos), que representaban paisajes, diferentes ceremonias, tanto cortesanas como religiosas, y, sobre todo, escenas bélicas, poseyendo sus figuras un notable efecto de movimiento, vida y expresión. 

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CRÉEME, ESTOY MINTIENDO: Capítulo 8, por Ángeles Sánchez

 

Me despierto cuando el despertador marca las siete y media de la mañana.

Abro un poco los ojos, la luz ya entra por la ventana. Estoy totalmente desorientada y alterada. Solo ha sido un sueño. Un maldito sueño. Noto como mi corazón quiere escaparse. Quiere salirse por mi boca. Ana me mira cautelosa desde su cama al otro lado de la habitación.

- ¿Estás bien?- Pregunta.

- Sí, sólo era una pesadilla. Una muy real. ¿Sabes esas veces que sueñas que eres tú, y luego ya no y luego vuelves a serlo?

- No, la verdad que no. – Me mira y bosteza restándole importancia.

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CREERÉ: Capítulo 1 - Dime que no es cierto, por Ángeles Sánchez

 

¿Qué puedo hacer yo? Cada célula de mi cuerpo me implora salir corriendo y buscar un lugar caliente y cómodo para morir en paz. Noto como se extinguen mis fuerzas, apenas ya puedo arrastrarme por el suelo. La herida de mi muslo es profunda, estoy segura que ha alcanzado alguna arteria. Me desangraré en poco tiempo. Pero no puedo. No puedo dejarla ahí, a merced de a saber qué. Cris me mira con ojos incrédulos, casi creo ver una sonrisa en su cara.

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ESCRITOS DE MI MEMORIA: Recuerdos de la vida en mi ciudad, por Carmen Tomás Asensio

 

Esta es mi tierra, aquí nací y aquí viví mi niñez, mi adolescencia, mi madurez. En mi ancianidad vivo fuera y la visito con el cariño y los recuerdos de toda una vida.

A través de los años mantuve los lazos de amistad que fui creando y los reforcé con mis vivencias.

Conocí dificultades, exploré sentimientos y desarrollé valores, En una palabra, maduré poco a poco.

Superé mis errores y fui feliz.

Me enamoré y formé una familia. Un proyecto de vida que dio frutos.

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LA PENÚLTIMA FILA A LA IZQUIERDA: Ecos de Francia - Stéphane Grappelli, por Ana Bosch López

 

Francia, 20 de Junio de 1936

 

Querido Django,

 

Me alegro de haber sabido de ti. Ya me pensaba yo, que el haberme dejado tomarme estas vacaciones, (si pueden llamarse así), para ver a mi padre, no eran sino una excusa para prescindir de mí y buscar un violinista mejor para el grupo. Pero me alivia que no haya sido así y que continuáis ensayando y bebiendo cerveza hasta el amanecer.

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DIBUJAVIER: Energía, por Javier Alamán Sánchez

 

Arrancada ya la maquinaria de este curso 2013-14 y hechas las correspondientes preguntas de sondeo personal-cultural en los primeros días, compruebo, no sin cierto “spleen”, la duda sistemática de los adolescentes ante la pregunta: ¿Qué te gustaría ser de mayor? Gran cuestión a plantearse. ¡Qué pasos voy a dar una vez deje la obligatoriedad de esta educación básica!  

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EN AGUAS DE LA PALABRA: Lecturas: El hueco, por Ancrugon  

 

Ulises era un anciano como los de los cuentos. Lucía un bonito pelo nacarado como la nieve, luminoso y largo, peinado en una suelta melena que le caía sobre sus hombros fornidos y una barba blanca perfilada que se recortaba cuidadosamente todos los días, porque Ulises era muy presumido y ufano, a pesar de su edad, pues Ulises tendría… ¡Bueno…, ni se sabe la edad que tendría!... Él siempre decía que eso de los años se llevaba dentro, lo de fuera era otra cosa, no tenía nada que ver, ya que la piel se estropea con cualquier tontería, sin embargo, el alma es como las rocas, dura y resistente y sólo los vicios o las virtudes constantes son capaces de hacerle mella. Y a pesar de que comía con las mismas ganas que un jugador de rugbi, Ulises se veía delgado y fibroso pues siempre estaba en contacto con la naturaleza y se ejercitaba con una constancia propia de una deportista de élite aprovechando que él vivía en una preciosa casita de madera en medio del bosque, justo en la orilla izquierda de un hermoso río alegre y cantarín de aguas cristalinas y heladas por donde navegaban magníficas truchas como veleros descubridores de nuevos mundos, y por sus veredas, laderas, sendas, trochas y caminos se movía el viejo cargando frutos, leña, piedras, hierbas e, incluso, animales

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